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VIAJAR... día siete y último

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por mog el Dom 17 Nov 2013, 18:22

javit0 escribió:Gracias a todos por perder vuestro tiempo leyéndome Wink 
Mog, siento que no te gusten las fotos. En realidad me ha llevado mucho tiempo quitarlas calidad.... ah, y soy el de la izquierda izquierda Very Happy
Quizás no me haya expresado bien, gustar si que me gustan.
Con la explicación que me has dado ya sé que eres el de la izquierda según se ve la foto Wink 
Si se trata de publicar fotos redimensionadas y con peor calidad, con el procesamientos por lotes de cualquier programa de tratamiento de imágenes, lo podrás hacer fácil y rápidamente.

Saludos de nuevo y espero la siguiente crónica.

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por marselles el Dom 17 Nov 2013, 20:17

A mi también me ha gustado mucho tu relato. No se hace pesado en ningún momento y mides bien las palabras para evitar lo superfluo. 

Respecto a la "peor calidad" de las fotos, creo que cuando Javito dice haber perdido mucho tiempo en bajar la calidad, en realidad se refiere que ha dedicado mucho tiempo en conseguir un determinado resultado, que sí bien a primera vista puede parecer una merma de calidad, su objetivo quizás era conseguir fotos que parezcan de otra época, puede que de la época analógica. Como nuestras motos..!Cerveceros
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Turkana el Dom 17 Nov 2013, 20:25

marselles escribió:A mi también me ha gustado mucho tu relato. No se hace pesado en ningún momento y mides bien las palabras para evitar lo superfluo. 

Respecto a la "peor calidad" de las fotos, creo que cuando Javito dice haber perdido mucho tiempo en bajar la calidad, en realidad se refiere que ha dedicado mucho tiempo en conseguir un determinado resultado, que sí bien a primera vista puede parecer una merma de calidad, su objetivo quizás era conseguir fotos que parezcan de otra época, puede que de la época analógica. Como nuestras motos..!Cerveceros
Desde luego, la edición posterior de esas fotos tiene mucho curro.

Gracias por tu relato. Moto y ruta en estado puro.

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por seny el Lun 18 Nov 2013, 10:54

tu amigo es José Coronilla alias  "CORO" ,ganador de las 24 horas de Montjuic,coleccionista y restaurador de montesa y gran fotógrafo profesional

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Victory el Lun 18 Nov 2013, 12:15

Gracias de nuevo.. Javit0
Delicioso relato..!
¿Y para cuándo alguna acuarela?
(Yo en otros tiempos solía llevarlas para "redondear" mis apuntes a pluma..)
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por javit0 el Lun 18 Nov 2013, 13:55

seny escribió:tu amigo es José Coronilla alias  "CORO" ,ganador de las 24 horas de Montjuic,coleccionista y restaurador de montesa y gran fotógrafo profesional
Jajajaja Laughing  ¡exacto! "Coro", eso es. Muchísimas gracias. Con estos datos que me das voy a ver si le localizo. De todas formas si es amigo tuyo y me puedes pasar un mail por privado, te lo agradecería doblemente. Es un tío encantador.

Lo de que fue ganador de las 24 h de Montjuic no lo sabía, pero explica muuuuchas cosas Laughing 

Muchas gracias Seny. Saludos Wink
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por javit0 el Lun 18 Nov 2013, 13:59

Victory escribió:Gracias de nuevo.. Javit0
Delicioso relato..!
¿Y para cuándo alguna acuarela?
(Yo en otros tiempos solía llevarlas para "redondear" mis apuntes a pluma..)
Pues la intención desde el principio, -antes de salir-, fue la de ir haciendo acuarelas de los distintos lugares para ilustrar el viaje, pero al final resultó imposible porque no había ni tiempo, ni muchas ganas, la verdad. A ver si hago una a la abuela para terminar el relato, que todavía me quedan un par de días por contar.

¿Esas plumillas, que se vean! jeje Wink 
Saludos.
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por eruzo el Lun 18 Nov 2013, 14:32

Maravillado me tienes.....Aplauso

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Día seis

Mensaje por javit0 el Vie 13 Dic 2013, 23:58

Increíblemente ni el duro suelo del camping, ni el vino peleón de la noche anterior me han pasado factura. Supongo que a partir del quinto día un cuerpo podría dormir sobre una tabla de clavos sin sentir cosquillas.
Amanece en el camping de Cadaqués, el peor de los que he visto en mi vida, y parece que nadie más que yo tiene intención de levantarse. Llamarlo camping ya es un favor inmerecido; sería más justo decir que se trata de unas cuantas franjas de tierra seca, dura y prensada, como si los elefantes de Aníbal hubieran jugado al fútbol sobre ellas. Cuando llegué ayer por la tarde, el tránsito era frenético. En recepción te atendían con una burocrática apatía de entrega y recogida de documentos, con gesto torcido, sin ni siquiera mirarte a la cara. El precio era el de un buen hotel, por lo tanto desorbitado para cualquier camping, pero mucho más teniendo en cuenta que este ni siquiera lo era. A pesar de todo no había alternativa, era sábado, los hoteles estaban completos y no cabía en el pueblo ni un alfiler. Como no había mucho donde elegir, me quedé en un pequeño islote de tierra rodeado por el asfalto de una curva, cerca de la salida, previendo una posible fuga matutina.
Primer paso: buscar un pedrusco grande y con al menos una superficie lo más plana posible. Segundo paso: armarte de paciencia y no desesperar cuando veas que las piquetas se doblan a cada golpe sin entrar en el suelo ni un solo centímetro. Tercer paso: colocar la moto de forma estratégica para atar a ella todas las líneas que puedas y repartir las demás entre bordillos, raíces secas que asoman y cualquier otra cosa que pueda sujetar la tienda aunque sea mínimamente.
Mientras intentaba conseguir que pareciera una tienda de campaña, muchos de los que pasaban caminando por mi curva hacían algún comentario sobre la moto, lo bien conservada, lo vieja que era, etc.; pequeñas palmaditas en el ego que siempre animan. Uno de los que pasó por allí fue Dieter,  que venía desde Munich en una Suzuki de 600cc. Teniendo en cuenta que estamos en España, supongo que le pareció lo más correcto presentarse en mi escuálida parcela con una botella de vino clarete que acababa de comprar en la tienda del camping. Como ni él hablaba español, ni yo alemán, comenzamos a hablar en inglés; él con una perfecta pronunciación, yo con un vergonzoso vocabulario de 3º de BUP. El vino era terrible, no solo por ser clarete, también por ser terrible, pero la situación obligaba a un primer intercambio de la botella, bebiendo a morro como cuando de críos nos escondíamos detrás de la tapia del colegio para sentirnos mayores, agarrados a cualquier bebida que nos superase en grados. Empezaba a anochecer y yo quería bajar al pueblo. –Walking to the town. Supongo que mi inglés es lo más parecido al Arapahoe, pero a pesar de ello Dieter parecía querer seguir con la conversación. – Can I go with you?
-Ok. If you want!
La bajada desde el camping hasta el pueblo se hace a través de un empinado camino empedrado. Empinado quiere decir muy, muy empinado; pero por él subían y bajaban ciclomotores estrujando el acelerador hasta sacar de su pequeño motor un gruñido agudo al borde de la afonía. Cuando los oía acercarse, me detenía y me giraba, porque no me podía creer que pudieran circular por esa calle. La sensación era un poco como la esfera de la muerte que todavía algunos circos incorporan entre sus números, pero en línea recta. Una locura.
Cuando llegamos a la zona del puerto pesquero, ocupado totalmente por terrazas de bares y restaurantes, nos encontramos con que todo el mundo era guapo. La sensación era desconcertante. Todo el mundo a nuestro alrededor parecía haber pasado por un casting. La media de edad estaría en torno a los 25 años y todos eran guapos. Igual que el vino terrible era terrible, aquí los guapos eran realmente guapos. Estos lugares no me gustan. Supongo que es por la frivolidad que se respira, aunque tal vez sea porque no me gusta ser el más feo de todos los que me rodean.
Tomamos unas cervezas, caras y servidas con desdén por camareras guapas y desagradables, continuamos intentando mantener una conversación a base de infinitivos y volvimos al camping por la “Stairway to Heaven” o mejor por la “Highway to Hell”.
Pero si hay algo precioso en Cadequés, es el cielo. Lejos de las luces de las farolas, el cielo se percibe con una esfericidad tal, que parece que solo fuera tuyo, que bajo él, tú fueras el centro de todo el universo, que sobre tu cabeza se desplegase un paraguas abovedado tupido de luciérnagas; lampíridos noctámbulos tintineando sus abdómenes de polvo mágico sobre tus ojos.


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La barrera del camping se abre a las ocho de la mañana, pero a esta hora nadie se ha movido aún. Quería estar en el Cabo de Creus cuando el sol emergiera del agua salada, disolviendo en ella sus rizos rojizos, pero mi moto, con sus grandes cilindros trasversales no cabe por la puerta peatonal, así que debo esperar. Empujo la moto sin arrancar calle abajo, hasta la entrada. Son las ocho menos diez y un chaval que me ve, entra en la garita y levanta la barrera. Cuando llego al faro, todo es diferente a la tarde anterior. Nadie. En ninguna parte. Ni lejos, ni cerca. No hay otro ser humano a la vista. Solo hay rocas a mi alrededor, gaviotas, nubes, agua. Respiro hondo  y disfruto de todo a la vez.


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Paseo entre las rocas erosionadas por vientos viajeros y escucho los ligeros sonidos que producen sobre sus oquedades. Me baño con solo mirar un mar calmo y brillante y pienso que me he salido con la mía, que ya he conseguido tener este fin del mundo solo para mí.


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*Pincha sobre las imágenes para ampliarlas.
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Este es el momento en el que cuentas los días que llevas sobre la moto, que se presentan difusos y que parecen más de los reales.
-Siete; no seis. Salí el martes ¿no? Pues seis.
Y es el momento en que con un ligero pesar sabes que te queda poco para acabar tu aventura. Los viajes de vuelta siempre son diferentes a los de ida. Aunque se disfruten sabes que estás en tiempo de descuento, que vas restando.
Salgo hacia Figueras. Aunque resulte típico, no me puedo permitir pasar tan cerca del museo Dalí y no visitarlo. Aparco a la puerta, junto a una GS1200. En todas partes hay una GS1200. Esta es de un italiano. Charlamos un momento en un idioma difuso, entre el espaliano y el itañol. Busco la cola de entrada al museo que se alarga por callecitas aledañas, entre tiendas de recuerdos y basurillas varias. Cargado con la chaqueta, la bolsa y el casco, ni me planteo hacer esta cola interminable.


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Rodeo el museo viendo las esculturas e instalaciones colocadas frente a él y reviso el mapa para plantear el camino de regreso. Girona, Zaragoza, Soria y “home sweet home”. Más o menos este es el trazado, ahora solo debo marcar las ramificaciones lindantes que me alejen de autovías y me pierdan por carreteras pequeñas que me vayan enseñando el paisaje. La verdad es que no necesito mucha planificación para perderme. Es algo que me sale con relativa facilidad. Salgo hacia Girona y de ahí hacia Vic, donde paro a comer junto al Pont de Queralt, puente románico del siglo XI, sobre el río Méder.


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De Vic a Tárrega y me pierdo, pero en esta ocasión me pierdo por la autovía. Por más que intento salir de ella, no lo consigo hasta llegar prácticamente a Monegros, ya atardeciendo.


(Continuará... )
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por JL-R65 el Sáb 14 Dic 2013, 09:07

Estoy esperando con ganas. Gracias por hacernos partícipes tanto de los hechos como de los sentimientos

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por FORMARIZ el Lun 16 Dic 2013, 08:46

Muchas gracias Javito, por esta nueva entrega.

Seguimos esperando la continuación del relato-aventura.

Un abrazo.

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DÍA SIETE... Y ÚLTIMO

Mensaje por javit0 el Sáb 22 Feb 2014, 11:40

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*(Pincha sobre las fotos para ampliarlas).

Los Pirineos se han convertido en una lejana neblina que se superpone a la línea de horizonte. Los colores han cambiado. Los profundos verdes boscosos han tornado a verdes herbáceos de cereal, las carreteras se alargan perdiendo sus sinuosidades, se allanan perdiendo emoción, se estiran haciéndose monótonas.
Me detengo en Perdiguera ante su descomunal iglesia mudéjar del S. XV. Solo un momento.


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Continúo hacia Zaragoza por la A-129. No me gusta demasiado entrar en ciudades grandes, pero nunca he estado en Zaragoza y no puedo perder la ocasión de hacer una mini-ruta turística por los monumentos típicos de la ciudad.
Aquí, frente al Pilar, junto a unos edificios grises de barriada obrera, como un grito, es donde encuentro el mural que iniciaba esta crónica. “Porque sueño yo no lo estoy…. Porque sueño yo no estoy loco”.
Me pongo en modo turista y desfilo entre las atracciones. Dentro de la Basílica del Pilar, en sus naves laterales, se disponen gigantescos aparadores repletos de bombillitas para que los feligreses depositen sus dádivas, impuesto de circulación sobre las almas. Nunca he estado en Las Vegas, pero la sensación es la de un gran casino con sus tragaperras en los pasillos, dispuestas a concederte tus deseos, unos terrenales y otros celestiales.


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Subo a una de las torres, hago postales, disfruto del sol y de la brisa y vuelvo a salir a la carretera.


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Circulo por la N-122 en dirección a Soria. Paso junto a un desvío que indica “Vera del Moncayo”. No puedo resistirme ante tan sugerente nombre y lo tomo. A veces, cuando viajas solo, te dejas llevar por tonterías como un nombre, un olor, una intuición, y te sales de la ruta marcada porque a nadie debes dar explicaciones y a nadie debes tampoco pedir disculpas si lo encontrado no era tan sugerente como prometía tu imaginación.
El Moncayo, 2.314 metros, el más alto pico del Sistema Ibérico, pregunta obligada en más de un examen de la EGB, y ahora yo estaba a su vera. No podía dejar pasar esta oportunidad para presentarme y mostrarle mis respetos.
Vera del Moncayo es un pequeño pueblito que sirve de entrada al Parque Natural. Lo atravieso y a un kilómetro me encuentro con un curioso edificio, el Monasterio de Veruela, primera fundación cisterciense del Reino de Aragón en torno al 1146, que posteriormente tuvo un ilustre inquilino, Gustavo Adolfo Becquer, quien en 1864 escribió desde su aislamiento "Cartas desde mi celda". Viendo el entorno, la celda no parece tan oscura, pero está claro que cada uno se impone sus propias celdas, y muchas veces no hay prisión más inexpugnable que nuestra mente.


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Desando el camino hasta regresar de nuevo a la N-122, y continúo hasta llegar a Tarazona. Inmediatamente se destaca a lo lejos la torre románico-mudéjar de la iglesia de Santa Mª Magdalena, que marca el cielo de Tarazona, surgiendo de entre las casitas que se apelotonan unas sobre otras.


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Entro en el pueblo y atravieso con la moto la plaza de toros octogonal, curiosa por su geometría y que alberga entre sus muros un buen número de viviendas, todas ellas habitadas.

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La sensación de avanzar es difusa. A veces parece que llevas 8 horas sobre la moto y has hecho mil kilómetros y otras parece que te acabas de levantar por la mañana. El reloj biológico está patas arriba, unas veces no tienes sensación ni de hambre, ni de sueño y otras paras en el primer sitio con aspecto de blando para dejarte caer a plomo sin ni siquiera levantar la visera del casco.
El cuerpo fluctúa entre sensaciones, placeres y dolores, reconociendo algunos viejos y descubriendo otros nuevos que no parecen tuyos. Hago balance; repaso mentalmente unos y otros, y veo con claridad que en ningún momento del viaje se ha colado entre ellos el desánimo.
Paro en un parque a las afueras de Soria. Dispongo sobre el césped mi buffet; pan de leña crujiente y cecina de León. La olfateo con un gesto animal, cerrando los ojos para percibir con mayor intensidad su aroma. No puedo sentirme más afortunado. Tengo los pies destrozados, la piel reblandecida y con llagas, estoy sentado en el suelo, apoyando la espalda sobre el tronco fino de un arbolillo que me sirve su sombra, cansado, el último día de mi viaje y me siento afortunado. Sentado en el suelo, viendo como el viento mueve sutilmente las briznas de hierva, me siento como Diógenes, no por compartir su sabiduría, que ya quisiera, si no por acercarme a su filosofía al sentir que me he desprendido de deseos inútiles y con ellos de muchas de las necesidades que nos lastran. Tengo que reconocer que es más cómodo filosofar con el estómago lleno, pero tampoco sería sensato prescindir de todos los placeres.


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Cuando termino de comer, el cielo se encapota, borrando los verdes enérgicos del césped, repartiendo una pátina gris sobre todo lo que me rodea. La cosa se pone fea rápidamente. El viento empieza a soplar con fuerza y algunas gotas sueltas salpican la calle. Recojo todo y me pongo en marcha con la esperanza de dejar atrás la tormenta que se me echa encima. Aprieto el ritmo y el día se convierte en noche en cuestión de minutos. No me alejo de la tormenta, sino que me adentro de lleno en ella. Las rachas de viento son como pequeños ciclones que te desplazan sobre la carretera a su antojo. Siento con impotencia que la moto te lleva a ti, sin que tú tengas realmente el control sobre ella. Para complicar más aún las cosas, antes de llegar a Aranda de Duero, piedras de hielo del tamaño de monedas de euro empiezan a golpear en el casco, resonando con fuerza, y al momento, los impactos sobre los brazos y las piernas empiezan a notarse como perdigonadas agudas. Frente a mí no hay nada, solo carretera. Ni un puente, ni un árbol, ni una casa abandonada. El viento me lleva y me trae, acercándome a la cuneta en sus envites. Siento miedo de verdad al ver que en un segundo me puede lanzar fuera de la carretera, o contra un vehículo que venga de frente. De repente, en un cruce en medio de la nada veo una pequeña parada de autobús, tan de repente que apenas puedo frenar. El agua y la gravilla del cruce hacen que patine e instintivamente ponga mis pies en el suelo para intentar no perder la verticalidad. Consigo parar la moto a un palmo de la cuneta y bajo lluvia de mortero me cobijo dentro de la caseta, viendo como el granizo impacta sobre ella. El viento cuela el agua por entre el marco del ventanal y yo repaso en mi cabeza la frenada de hace un momento, los movimientos que he hecho, lo que podría haber hecho y no hice, y pienso en la poca distancia que hay entre volver y no volver a casa.
La tormenta va pasando sobre mí y aunque continúa lloviendo, el granizo y los ciclones han amainado. Subo a la moto y continúo mi camino.


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Paso Aranda y me acerco a Peñafiel. Desde lejos se ve su particular castillo, alargado como un barco varado sobre la montaña. Cruzo el pueblo y subo la colina hasta su puerta. Dejo la moto y me alejo para tomar una fotografía. Con el “clic” del pulsador de la cámara y tras ver en la pequeña pantalla la fotografía que acabo de tomar, me doy cuenta de cómo la soledad me ha acompañado en este viaje más allá de lo evidente.


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Repaso mentalmente las fotografías de mi viaje y me doy cuenta de cómo la soledad está presente en casi todas ellas; pero no mi soledad, sino la soledad de los lugares por los que he transitado. Yo llegaba, dejaba la moto, me alejaba unos metros y sacaba la fotografía. Prácticamente en todas ellas, no había allí nadie más que mi moto y yo. Solo en el Cabo de Créus tuve que buscar esa soledad.


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Tu yo siempre te persigue y ni yendo en moto consigues dejarlo atrás. Da igual lo que hagas, al final siempre harás lo que eres capaz de hacer.
Me gusta ver mi moto diminuta, al fondo, sola, insignificante como yo tras la cámara, en un paisaje descomunal, junto a monumentos eternos, siempre en silencio.
Tal vez cuando yo me marcho, la gente sale a la calle y el bullicio irrumpe de pronto en mi lugar vacío. Tal vez todos están ahí, siempre. Tal vez mi cámara solo dispara en modo “soledad”.

Vuelve a llover. 80 kilómetros y ya….
Estoy en casa. Paro el motor y una sensación de euforia contenida recorre mi cuerpo. Mi moto calla dócil y yo permanezco todavía unos minutos sobre ella, en silencio.
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Tomaschesky el Sáb 22 Feb 2014, 12:54

JavitO, volviste demasiado pronto....yo me he quedado con ganas de más.

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por FORMARIZ el Sáb 22 Feb 2014, 19:48

Espectacular.

Las sensaciones son inenarrables a veces, tu lo has conseguido, al menos a mi, me las has transmitido.

Yo también he sentido el placer de volver a casa... aunque podías haber continuado el viaje.

Felicidades.

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Grunhon el Sáb 22 Feb 2014, 23:05

En estos momentos estoy en el interior de la Argentina, en la Provincia "Juan de Vera y Aragón de las Siete Corrientes", hoy, sólo, Provincia de Corrientes y es como si hiciera el viaje contigo.  Felicitaciones, estupendo relato.
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por daxangelo el Dom 23 Feb 2014, 19:47

JavitO ,muy bueno tus relatos de tu viaje.¿cuando vuelves a salir ? estare a la espera de tu próxima aventura  Very Happy
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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por boig100rs el Dom 23 Feb 2014, 20:47

Javit0 Felicidades, me viene a la cabeza una frase de una canción de Moustaqui, dice asi:

Je ne suis jamais seul, avec ma solitude.

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Mc-Gyver el Dom 23 Feb 2014, 20:55

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Re: VIAJAR... día siete y último

Mensaje por Victory el Lun 24 Feb 2014, 09:36

Genial, Javit0.
Ese relato merecía la pena editarse..
Un saludo y que a este le sigan muchos más!
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